1952年3月9日，星期日。发布页Ltxsdz…℃〇M伊川，“志司”坑道。

坑道里，第一次，如此安静。

往日里那股夹杂着旱烟、汗臭和硝烟的狂躁气息，今天被一种凝重的、几乎让人窒息的肃穆所取代。

角落里的柴油发电机，发出了低沉的、如同哀鸣般的“嗡嗡”声。

李云龙，正襟危坐。

这三个字，放在以前的李云龙身上，简直是天方夜谭。

他没有披着那件缴获的美军M-1951大衣，没有在坑道里像头困兽般来回踱步，更没有把马靴“咚咚”地砸在弹药箱上。

他穿着一身洗得发白的志愿军棉服，风纪扣扣得一丝不苟。他就那么坐在一张小马扎上，背挺得笔直，微微垂着头。

在他的面前，那部熊猫牌的收音机——洪学智想尽办法从国内搞来的宝贝——正“滋滋啦啦”地响着。

里面，传来的是莫斯科红场的声音。

低沉、悲怆的《哀乐》……沉重的脚步声……成千上万人的啜泣……以及，格奥尔基·马林科夫那拖长了调子的、略显生硬的悼词。

约瑟夫·维萨里奥诺维奇·斯大林的国葬，正在举行。

李云龙，这个天不怕地不怕的汉子，此刻，却在静静地听着一场葬礼。

赵刚和洪学智，一左一右，站在他的身后，神情同样凝重。

“老总……” 洪学智的声音沙哑，他刚从后勤指挥部赶回来，眼圈通红，“部队里……战士们的情绪……有点不稳。都在议论……‘老大哥’……走了，我们的飞机、大炮……以后……”

“慌什么？”

李云龙开口了。

他的声音，不大，甚至有些沙哑，但异常平静。平静得让洪学智打了个哆嗦。

这，不是他熟悉的那个李云龙。熟悉的李云龙，这时候该一蹦三尺高，指着他的鼻子骂“你他娘的哭丧呢！天塌了？”

今天的李云龙，没有。

他缓缓抬起头，那双狼一样的眼睛里，没有狂怒，没有焦躁，只有一片冰冷的、深不见底的清明。

“天，塌不下来。” 他慢慢地说，像是在陈述一个事实，而不是在鼓舞士气，“斯大林同志的逝世，是国际共产主义运动的巨大损失。”

他居然用了“同志”和“巨大损失”这种政治部才用的标准词汇。

赵刚的眉毛微微挑了一下。

“但是，” 李云龙站起身，走到地图前，那张挂满了红蓝铅笔标记的地图。旁边，还贴着一张“全军灭鼠战果统计表”，上面用刺眼的红字写着“累计：五十二万只”。

“我们的战争，不是靠某一个人的恩赐打的。” 李云龙的手，抚过三八线那道犬牙交错的战线，“它靠的是这个。” 他指了指自己的太阳穴。

“也靠这个。” 他的手，又重重地拍在了“灭鼠统计表”和旁边另一张“冷枪战果表”上。

“老洪，” 他的语气没有起伏，“我让你节流。你上周在‘T骨山’反击战（3月7日）里，打光了三万发炮弹。现在，库存还剩多少？”

“老总……” 洪学智的冷汗下来了，“那不是您下的令，说谁提‘省炮弹’就枪毙谁吗？现在……现在122毫米以上的榴弹炮弹，只剩……不到两个基数了。苏联那边……自从‘大胡子’病倒，援助物资的发运……已经‘暂缓’了。”

“暂缓。” 李云龙咀嚼着这个词。

“范弗里特（Van Fleet），在‘T骨山’挨了一顿揍，吃了我们八百多人的伤亡，丢下上千具尸体。他会罢休吗？” 李云龙问，像是在问自己。

“他不会。” 赵刚替他回答，“杜鲁门（Truman）和克拉克（Mark Clark）一定认为，我们那天的反击，是‘回光返照’。是把最后一点家底都打光了。他们……会再次试探。”

“说得对。” 李云龙点点头，他似乎很享受这种纯粹的战略推演。

“所以，” 李云龙转身，目光像手术刀一样落在赵刚身上，“‘笔杆子’战场，现在比‘枪杆子’战场，更重要。”

他，居然主动提到了“笔杆子”。

“老赵，那个美国飞行员，肯尼思·奎恩（Kenneth Quinn），怎么样了？”

“已经彻底开口了。” 赵刚精神一振，“昨天（3月8日），在三八妇女节，我们把他的认罪录音，和朝鲜受害妇女的控诉，一起向全世界广播了。艾奇逊（Acheson）气急败坏，在华盛顿开记者会，骂我们‘伪造’。”

“骂得好。” 李云龙居然笑了，那是一种斯文的、带着寒意的笑，“他骂得越凶，说明我们打得越准。伪造？好啊。”

“你马上安排。” 李云龙吩咐道，“把奎恩的亲笔供词，还有那两名美军战俘的交叉印证，立刻汇总